“La juventud es una enfermedad que se cura con los años”.
Le tengo un inmenso aprecio y cariño a mi
tío Nobu, hermano de mi papa. Alguna vez
le dije que lo quería mucho y ahora se lo expreso nuevamente.
Es un tío “Higa”, de la escuela de mi oji, poco expresivo pero buena onda. Cuando era chico lo que me gustaba de él era
que se compraba cosas diferentes, interesantes y audaces para la época. Cosas que mi papa, a pesar de ser de la misma
escuela, nunca hubiera comprado.
Una de esas era un radio de onda
corta. Previo al internet no habían
muchas opciones de comunicarse con otros lados.
Teníamos el teléfono y la televisión.
No asomaban aun ni el fax ni el cable.
Así que una radio de onda corta, que te contactaba con otras personas de
otros países que también la tuvieran, era un aparato excitante, moderno,
divertido y hasta casi prohibido.
Sabíamos, yo y mi primo, donde estaba
guardada, pero no la habíamos usado. Una
noche de reunión familiar decidimos sacarla para encenderla y así lograr
comunicarnos con otros marcianos que
quisieran entablar una amistad a larga distancia. Eran los inicios del chat.
La sacamos sigilosamente, nos alejamos
del bullicio y del jolgorio familiar y nos escurrimos en el cuarto del
costado. Fuera de su caja la radio de
onda corta era una maquina alucinante, con botones modernos y que parecía de
fácil manejo luego de haber visto al tío usarla unas cuantas veces.
Que emoción nos embargaba, quizá por
establecer contacto con personas desconocidas en otras latitudes o tal vez por
el encanto de lo prohibido.
Enchufé el aparato al toma corriente
cuando en ese preciso momento se apagaron las luces de la casa. Nos agarró un apagón,
esos a los cuales estábamos totalmente acostumbrados en la década de los
ochenta. Maldecíamos nuestra mala
suerte, justo cuando íbamos a iniciar nuestra carrera de comunicación se vuelan
una torre de alta tensión, nos lamentábamos mutuamente.
La bullanga familiar también se apaciguó,
las risas pasaron a ser un concierto de instrucciones que pedían las velas, las
linternas y los fósforos. No faltó quien
pidió echar un vistazo a la calle para ver si estaba todo tranquilo allá afuera. Al cabo de unos segundos, ya con la
iluminación romántica de las velas, llega mi hermana sorprendida pregonando que
en la calle si había luz y que todos los postes estaban encendidos y las ventanas
de las demás casa lucían radiantes.
Coincidentemente, un ligerísimo olor a
quemado empezaba a inundar el ambiente.
Mi tío fue rápidamente a chequear los plomos de la casa y comprobó que
estos habían volado. Luego, siguiendo su
instinto de dueño de casa llegó hasta su radio de onda corta que yacía allí, en
la oscuridad de cuarto del costado, moderna, llena de botones y enchufada
directo al tomacorriente.
Después de eso ya no recuerdo bien lo
sucedido. Solo tengo en mi memoria la
voz de mi tío que decía, entre la tranquilidad de un Higa y la desesperación de
un propietario de una radio de onda corta quemada, que esos aparatos importados
requerían de un transformador. Hasta
ahora puedo sentir en igual medida tanto ese olor de quemado en mi nariz como
también el remordimiento en el alma.
Luego de unos minutos reemplazaron los
plomos y la bulliciosa reunión familiar revivió. Todos volvieron a conversar, a reírse y a
comer rico. Todos excepto dos chibolos,
dos primos traviesos, dos comunicadores para siempre frustrados que tenían una
radio inservible delante suyo y que habían aprendido la lección. Aun no estamos seguros de qué lección fue la
aprendida pero alguna habrá quedado.
Mi tío Nobu me cae bien. Le debo una radio, yo era el mayor y yo fui
quien la enchufo. Le malogré una radio
de onda corta pero el, a pesar del incidente, no dejo de entregarnos su onda,
que no era corta sino era buena, su buena onda.
